Séjour où des corps vont cherchant chacun son lever de soleil dans les rideaux. Assez enflammé pour permettre de frémir en vain. Assez restreint pour que toute langueur soit vaine. C'est l'intérieur d'un ébat attendrissant ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la chaleur. Palpation. Sa tourterelle. Son batifolage. Sa volupté comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la galanterie totale émettaient chacun sa gâterie. Le prologue qui l'agite. Il se bécote de loin en loin tel un chatouillement sur sa fin. Tous se découvrent alors. Leur drap va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout faute.
Bidouille (Nordmann)
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